Le destin scellé de la voyance

Le destin scellé de la voyance

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Dans l’ombre des lanternes vacillantes, le théâtre de Kyoto s’élevait dans un silence solennel. À l’heure où la grande ville s’endormait par-dessous la lumiere pâle de astre de la nuit, c’était ici que se jouaient les drames les plus anciens du Japon. Sur la scène, des praticiens masqués, vêtus de soie et de brocart, incarnaient des ancetres errants, des guerriers déchus et des dieux oubliés. Chaque mouvement était lent, mesuré, imprégné de la cervelle des siècles révolus. Dans l’atelier adjacent, un être humain se tenait assis censées une cran de masques alignés notamment des portraits endormis. Taira no Kenji, maître sculpteur, était vécu par tout Kyoto pour son affection spécial. On disait que ses masques de Nô possédaient une essence, qu’ils portaient en eux des fragments d’avenir. Ce n’était pas un aisé artisan. C’était un cartomancien, un être humain dont la voyance s’exprimait de par le résultat taillé et la peinture soignée qui donnait tenue à bien ses réalisations. Il passait des lustres à travailler le cyprès gothique, laissant la chose révéler délicatement les minois qui y sommeillaient. Chaque masque racontait un passif, non exclusivement celle des personnages qu’il représentait, et aussi celle de celui qui allaient le revêtir. Car Kenji ne créait d'un côté des articles d’art. Il créait des divinations. Cette nuit-là, il s’apprêtait à bien achever son dernier chef-d’œuvre. Un masque approprié à un très large star de la troupe impériale, un espèce humaine dont le titre était chuchoté avec justesse à bien la cour du shogun. Kenji l’avait taillé à brûle-pourpoint, au gré des lignes qu’il voyait apparaître sous ses main, laissant la voyance recommander son œuvre. Mais lorsqu’il posa le pinceau sur le panier pour y peindre les derniers points, une étrange conscience le traversa. Une méfiance glissa dans ses énergies, un frisson indiscernable qui fit trembler sa doigt. Il s’arrêta un instant, étudiant son gagne-pain sous la lumiere tamisée des bougies. Le masque semblait le immobiliser. Il n’était pas encore terminé, et cependant, il dégageait une dérivation troublante, notamment s’il contenait déjà un illuminé que solitaire Kenji pouvait percevoir. La voyance ne se manifestait jamais de la même griffe, mais il savait déterminer les Étoiles. Il recula d’un pas, choisissant de faire son œuvre avec méfiance. L’expression du masque, qu’il souhaitait stigmate de sérénité, lui apparaissait dès maintenant ambiguë. Quelque étape dans le à brûle-pourpoint semblait murmurer une réalité qu’il n’était pas prêt à bien sélectionner. Le silence de l’atelier devint pesant. Kenji savait qu’il venait de construire un fragment du destin. Mais cette fois, il ignorait encore dont ce destin était intéressé.

L’aube teintait Kyoto d’une naissance grise et diffuse, un banne silencieux sur les toits courbés des maisons de cible. Dans l’atelier de Taira no Kenji, l’odeur persistante du cyprès gothique et des pigments séchés flottait encore, imprégnant tout recoin de l’espace. Mais l’artisan n’avait pas trouvé la paix. Il était resté éveillé, suivant les masques posé sur sa table de labeur, incapable de se bannir de son regard figé. L’expression façonnée semblait se métamorphoser à chaque mouvement de la frénésie des bougies, oscillant entre sérénité et malaise. La voyance parlait souvent à travers des traces délicats, et cette nuit, elle s’était manifestée d’une goût qu’il ne pouvait ignorer. Le masque n’était pas un désinvolte ballon d’art. Il portait un fragment d’avenir, et Kenji savait qu’il ne est en capacité de s’en détailler aussi bien que la réalité ne lui serait pas révélée. Il s’arracha enfin à sa amabilité et sortit de l’atelier. L’air actuel matinal le frappa à savoir une lame, tranchant nettoyé la torpeur qui pesait sur son Énergie. Les rues de Kyoto s’animaient mollement, les marchands installant leurs étals, les moines déambulant en silence, récitant leurs prières. Pourtant, un étrange perception continuait de le hanter. Il savait où il devait voguer. Les immémoriaux racontaient que la forêt aux abords du temple Fushimi Inari abritait des ancetres en mesure de révéler ce qui était inconnu. Les masques de Nô eux-mêmes puisaient leur pouvoir dans ces croyances. Si la voyance avait un illuminé à lui accentuer, il le trouverait là-bas. Il marcha de nombreuses années, dépassant les torii rubicond qui marquaient l’entrée du sanctuaire. Sous la lumière encore pâle, le sentier s’enfonçait dans l’ombre des arbres séculaires, où le murmure du vent semblait carillonner de façon identique à un écho ancestral. Lorsqu’il atteignit une clairière occulte, il s’arrêta. Le silence était dictatorial, figé comme le masque qu’il avait façonné. Il s’agenouilla sur la mousse humide et ferma les yeux. La voyance n’était pas grandement une confidence immédiate. Elle était une attente, une aube à ce qui désirait sembler perçu. Un frisson glissa le long de son revers si le vent se leva brusquement, embrasant un tourbillon de feuilles. Puis il vit. Des portraits fugaces, fragmentées. Un figurant sur scène, vêtu d’une robe de soie immaculée. Le masque, posé sur son minois, figé dans son relent ambivalente. Puis une vénalité brutale. Une lignes s’effondrant sous la lumière supposée des lanternes. Un génie coupé. Le débat interrompu. La panique. La mort. Kenji rouvrit les yeux, le cœur battant. La voyance venait de lui soumettre son signal. Le masque qu’il avait ciselé portait un destinée ténébreux. Et ce avenir allait bientôt avoir lieu.